Поют птицы вдали о своем,
И хоть короток век на земле,
Опускается ночь и кругом,
Затихает мерцание в мгле.
Я предчувствую бойкий рассвет,
Где куражится солнце и луг,
Отражаясь бесчисленно лет,
В той воде,где растерянность рук.
Где кувшинки ныряют до дна,
Своим цветом убив наповал,
Может раньше я чувство узнал?
Я букетик тебе бы собрал.
Букетик
© Copyright: Олег Иванов 25, 2021
Свидетельство о публикации №121040402597
Свидетельство о публикации №121040402597
Рецензии