Отпуск...

В потоке серых скучных дней я загрустил чего-то.
Как белка прыгнул в колесо, и, ну себе, бежать.
Бессмысленно сжигаю дни: работа, дом, работа.
От безысходности порой мне хочется кричать.

А может, бедам всем назло, взять и махнуть на море.
Туда, где плещется волна и сказочный закат.
Где яхты белые плывут на голубом просторе.
Туда, где в отпуске я был пятнадцать лет назад…

Уж так устроен этот мир, себе я объясняю.
Мол, если чуть остановлюсь, то могут обогнать.
Вот только, что там впереди, порой не понимаю.
От этой странной беготни я начел уставать.

А может, бедам всем назло, взять и махнуть на море.
Туда, где плещется волна и сказочный закат.
Где яхты белые плывут на голубом просторе.
Туда, где в отпуске я был пятнадцать лет назад…

Все дни рекой слились в один, унылая рутина.
Так хочется купить билет на белый пароход.
Вот только скоро мне платить за обученье сына,
И на работе много дел, ремонт и огород.

А может, бедам всем назло, взять и махнуть на море.
Туда, где плещется волна и сказочный закат.
Где яхты белые плывут на голубом просторе.
Туда, где в отпуске я был пятнадцать лет назад…