Стихи нахлынули - протекли мозги.
Как паркет, вспучило строки.
У рифмы запашок стойкий:
от меня стихами разит.
Это души перегар,
когда с неё воротит:
«Поэт, всё-то Вы врёте!
...подгорел Божий Дар.
Закоротило Слово
от протечки...
Крыть нечем,
когда подмокли Основы.
Надо всё начинать снова,
но уже Вечер.»
Без дыма не бывает огня.
Пришлось стих обесточить.
Как оголённые провода - строчки...
Хохотнул Чёрт: «Догоняй!»
Хуже только ждать
у моря погоды.
Бог шепнул: «Да погоди ты
очередного Жида».
Умники! Вашу мать...
Ну и кому верить?!
Хочется хлопнуть дверью
и перейти на мат.
Запашок
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2021
Свидетельство о публикации №121040402007
Свидетельство о публикации №121040402007
Рецензии