За столом...

Вновь за столом... На столе... Под столом....
Вновь за столом... На столе... Под столом....
Вновь за столом... На столе... Под столом....
Вновь за столом... На столе... Под столом.... Вновь разбитый чайник, не полная бутылка.
На столе прижата, стонет будто скрипка.
Кажется прекрасным. В мире лучше нету.
А когда закончил он курит сигарету.
Время как мгновенье. Кажется, серьёзен?
Но, на понедельник: " объект, вновь, неопознан. "
Первые шажочки, запомнит мать как в сказке.
Ну, а разговоры, под столом не властны.
Дальше, подростает и вопросов больше.
- Мама, почему же?...
                ... - Сына, осторожней!
Под столом, не надо, не веди беседу.
Поднимайся выше - на столе ответы...
- Ты почти-что взрослый, и сейчас послушай:
Пусть разбитый чайник не разбивает душу.
Но, если ты однажды  все-таки решился,
Под столом готовься однажды очутиться.
Уж вроде сказки и нету. Лишь правда наружу.
И закурив сигарету, он за столом ей не нужен.
Разбитый чайник по кухне. Полупустая бутылка.
Она прижата и стонет, будто печальная скрипка.
Годы проходят. Работа - досада.
Семья - напрягает. И счастье - не надо.
Друзья за столом распивают бутылку.
Беседы с женой - превращаются в пытку.
Ребёнок сбигает: ведь дома не рады.
И вновь перед личностью, только ограды.
Приходит домой. На столе лишь записка.
И нету того, кто когда-то был близким.
В дребезги чайник по кухне. В осколки бутылка.
И лишь последние строки как-будто напильник.
И под столом одиноко. Затяг за затяжкой.
Никто уж больше не спросит. И не обсудит промажку.
Вновь за столом... На столе... Под столом....
Вновь за столом... На столе... Под столом....
Вновь за столом... На столе... Под столом....
Вновь за столом... На столе... Под столом....