Как заезженная пластинка,
радио
играет на твоей старой кухне.
Слушаешь Глинку,
градиент
стекла повышаешь тоскливой
музыкой.
Это не классика,
блюз
синий.
Мешаешь текилу
с хлоридом
бария,
и громкость в динамике —
на полную.
Синее
этого блюза
только
ориентация твоего соседа по парте.
Куришь,
легкие прожигаешь дымом,
готовишься к смерти,
мечтаешь о
счастье.
Над их головами — синее небо,
дети
индиго.
Вместо крови, по венам
шипит шампанское,
руки
словно на шарнирах.
Мои мысли текут
беспечней некуда,
Сердце —
аритмия,
тахикардия.
Не слова, не фразы —
блюз
синий.
На моей могиле
реквием
не играйте.
Играйте синий блюз,
дайте звуков,
танцы.
И танцуйте, дети,
под этим небом
синим,
под этот синий блюз,
ломая
гаммы.
Впадая,
как буддист,
в последнюю нирвану.
Синий блюз
© Copyright: Энн Риддл, 2021
Свидетельство о публикации №121040306973
Свидетельство о публикации №121040306973
Рецензии
