Моя муза всегда депрессивна,
В убийственной грусти утопает она.
Она словно избита, бессильна.
Походит на то, что моя Муза пьяна.
Моя Лира пьяна, безусловно!
Ее боль прошлась мне по сердцу ножом.
Погубив свои чувства условно,
Моя Муза устало кричит под дождём.
Под дождём из ласковых правил,
Изменившим свои капли на “ты”:
“ТЫ свою душу в агонии плавил,
Впредь не сносить тебе головы!”
Ведь зачем голова на плечах человеку,
Познавшему боль сквозь века немоты?
Его голос давно не походит на негу.
Его слог уж скончался, от простоты.
Его Муза в глуши, его Муза больна.
Его Муза уходит, его Муза мертва…
Без неё Поэт обездолен, Поэт одинок,
Поэт увядает, Поэт жмёт на курок…
Поэт падает на пол… Поэту конец,
Ему больше не больно, Поэт нежилец…
После смерти попадёт он туда, где она.
Боже, спасибо большое, что моя Муза жива…
Муза
© Copyright: Илья Просветов, 2021
Свидетельство о публикации №121040305277
Свидетельство о публикации №121040305277
Рецензии