По рваным строчкам в старой книге,
Что столько лет лежала неподвижно,
Пытаться вчитываться трепетно и нежно,
В слова, что растекаются как вишня.
И в каждой рифме – новая затея,
А в каждом тропе – таинство и мрак,
Скажите мне, Марина, не робея,
За что и от чего повис над вами страх?
И почему так рано все поэты
Уходят навсегда, и слишком глубоко
На наших душах остаются их сонеты,
А вырезать их с сердца – нелегко.
Скажите, иль оставьте лишь подсказку,
Где мне найти успокоение души?
В каких работах ваших ненапрасных
Пытаться выведать мне таинство тиши?
Простите мне, Марина, разговоры,
Не отводите глаз, скрываясь за листом,
В какие стороны, откуда выставлять дозоры,
Чтоб снова не забыться страшным сном?
Поверьте, вас, Марина, не забудем,
Великие не подлежат безвольному огню,
И все ваши работы долго чтить еще мы будем,
От этого ваш томик с детских лет я бережно храню.
Марине Цветаевой
© Copyright: Полина Черноморец, 2021
Свидетельство о публикации №121040209515
Свидетельство о публикации №121040209515
Рецензии