Преодолев себя...

А всё-таки в нас есть какая-то беда,
прошедшая сквозь тысячи рождений.
Не потому ли мы хотим, хоть иногда
не выбирать из двух различных мнений.

Быть хоть на шаг, но позади самих себя,
рождённых видно против своей воли.
Смотреть, как быстро разрушается скорбя,
наш прототип на жизни минном поле.

И ничего не оставляя на потом,
и небесам не жалуясь, не внемля,
как самолёт с остановившимся винтом,
уходим в наш последний спуск на землю.

И никого не проклиная – в эту брешь,
в глухой стене бесчувственных осколков.
Преодолев себя, как финишный рубеж –
перелистнуть страницу кривотолков.

А где-то там, на самом дне горят огни,
дрожа как кадры старой киноплёнки.
И мы соскальзываем вниз совсем одни,
по распоровшей небо острой кромке.

Казалось бы – уже нельзя остановить
падения, и перед самой твердью,
настигнет страстное желанье просто быть,
отсрочив наш неравный бой со смертью.

Ещё один, ещё один земной глоток.
Ещё одна строка местоимений.
А может быть, уже живительный поток
унёс весь сор всех прошлых воплощений?

Но пробежит волна и небо крикнет вслед:
- Не умоляй безжалостное время!
Когда уже не помнишь в чём причина бед –
рви цепи в этой замкнутой системе.