Меня зовёт не тот, кого я жду.
Вот в этом соль трагедии моей,
Которая мучительный недуг
И солнце меж заснеженных ветвей.
Меня зовёт не тот, о ком молчу,
Хоть он пренедостойнейший из всех.
Его отдать бы прыткому бичу,
Поднять на общий равнодушный смех.
Меня зовёт не тот, о ком скорблю,
Не он желает ближе быть ко мне.
А в честь мою гремит другой салют,
Как пушки вражьи — гимн чужой войне.
slt
© Copyright: Александра Изотова 777, 2021
Свидетельство о публикации №121040205448
Свидетельство о публикации №121040205448
Рецензии