Гниль души

         
Какой-то гниленький народ
Уже который век живёт
В стране, размерами серьёзной,
По временам с врагами грозной,
Но, чаще, грозною к своим,
То кнут, то пряник тыча им.

Да что ж не жить, коль в чреве недр
Какого чёрта только нет —
Железо, торф, нефть, газ и атом!
Достань, продай и звонким златом
Набей родной страны казну,
Покушай сытно и — ко сну!

Ну как же так? Кувейт, Бахрейн —
Народ их жрёт не редьку, хрен.
Да, ими правят там султаны
Без демократии, но страны
Нам справедливости пример,
И чтит их мир не за размер.

И там, конечно, есть ворьё,
И там налево прут сырьё,
И взятки ручкою трясущей
Берут на хлебушек насущный.
Но там хоть в этом мера есть
(К тому же очень страшно «сесть»).

А мы ж со всех сторон гниём,
Отдав страну ворам в наём.
И вот чиновники-уроды
Воруют банки, пароходы,
Нефть, что из скважин бьёт ключом,
Воруют, не спросив: почём?!

Нет, чтоб восстание поднять
И к стенкам их поприставлять,
А заодно и олигархов,
Понадорвавшихся от крахов
Своих финансовых систем
И обедневших в связи с тем!

«Нет, врёшь!» — таков вот лозунг наш,
Мы все привыкли: баш на баш —
Раз эти гады в руководстве
Своих душ дно чернят в уродстве,
Тогда и мы все попростУ
План рубанём по воровству!

Утянем мы домой всё то,
Что главарями не взятО:
Хоть две доски, хоть кирпичину
(А больше брать нам не по чину!),
Мешок цемента, литр дерьма,
А там — плевать, пусть хоть тюрьма!

Да хрен ли, год, другой для нас,
В тюрьме год, словно в школе класс —
Подумай, где найдёшь, когда ты
Образование без платы?
И, проскочив с умом сквозь ад,
Приобретёшь ты «аттестат»!

Профессий много получив
(Ну, если ты здоров и жив),
Пойдёшь другими ты путями,
Не пробивая лбом, локтями
Ту стену, что допрежь долбил,
Но лишь себя искровенил.

Собрав начальный капитал
(Не изучая «Капитал»),
Пойдёшь походкой, в меру прыткой,
Туда, где ждут с деньгой, отсидкой,
И возглавляй в пылу забот
Хоть банк, хоть фирму, хоть завод.

А хочешь, станешь депутат,
Купив недорого мандат,
Его достать — туфта, заботки,
Лишь не жалей народу водки,
А добрый наш электорат,
Бренча стаканом, будет рад!

И ты влетишь в тот высший свет,
Где воровства в помине нет,
Там все морщинят лбы крутые
И дуют щёчки налитые,
А думы, мысли об одном:
Народе, бедном, но родном!

И ты о нём начнёшь кричать
И конкурентов уличать
В том, что гниют они душою,
Помчав за выгодой большою,
И никогда ты не поймёшь,
Что сам там заживо гниёшь!..

Вот так бывает: мнится нам,
Что жизнь цветёт, струит бальзам,
Но мы его — в плену маразмов —
Не отличаем от миазмов,
Как будто все давно забыли:
Цветение — предтеча гнили!