Я сам себе тихонечко пишу,
Перо макая в синие чернила.
Писать другим я больше не хочу.
Я сам с собой душою, не с другими.
Мне было больно, и свербит до тошноты,
От тех печалей, что себе я смел позволить.
И эти дыры, цвета черной пустоты,
Окроме писем моих нечем и заполнить.
Я сам себе тихонечко пишу...
Правдивей этих писем не бывает.
В них радуюсь, потом я в них грущу,
И ветер за окном мне подвывает.
А строки льются, как в Париже каберне,
И обливается стократно сердце кровью.
Но я сейчас, не то что в январе,
Немного начинаю жить любовью.
Любовью к солнца ласковому свету,
Любовью к небу синему над нами,
Любовью к осени, зиме, весне и лету,
Любовью к той земле, что под ногами.
Любовью к звездам над моею головой,
Любовью к матери: спасибо , что живая!
Любовью к близким, и к себе самой.
Любовью ко всему, что просто знаю.
Я сам себе тихонечко пишу
© Copyright: Татьяна Вандяк, 2021
Свидетельство о публикации №121040200239
Свидетельство о публикации №121040200239
Рецензии