Листочки грёз, воде и ветру потакая,
В мутнеющей реке снуют, цепляя
Те берега', о них писали как-то греки,
Но не постигли сути Леты человеки.
Как жаль, что вечно в вечности ступая,
Самозабвенно пепел строк не принимая,
Своих же мыслей, фраз и сло'ва тоже,
Летят, бегут, идут к Прокрусту в ложе.
А слово что? Ведь это - воробей на ветке.
Обратно не подманишь его к клетке,
Он, если вырвался из сеток из титана,
То - не забудется вовек: на крыльях рана.
И потому-то Лета благосклонна к слову,
Поможет воробьишке снова, снова, снова...
Не принимая вопли высших-древних тех,
Лететь на страх, на смерть, на жизнь, на грех.
И соберёт обрывки фраз и вынесет на сушу,
Жалея сумрак строк бумажных суть и душу,
Листочки в книжку жизней мира заплетёт,
И, может, Леты труд какой-нибудь поэт найдёт...
30.03.0001.
Лета и воробей
© Copyright: Роман Телегин, 2021
Свидетельство о публикации №121040108300
Свидетельство о публикации №121040108300
Рецензии