Любовь это не просто чувство,
Это, скажу, такая вещь...
Или, верней сказать, искусство,
И очень цепкое, как клещ...
Оно ведь разное бывает,
Может заставить громко петь,
Бывает, просто убивает...
Болью, которой не стерпеть...
Может заставить улыбаться,
Может заставить полететь,
Или ночами разрываться,
Ночами попросту гореть...
И это очень, очень больно,
Любить и знать, что ей тепло
Что весело ей днями очень,
И что нет дела до того
Что ты когтями рвёшь обои,
Что часто думаешь о ней,
В порывах горькой, жуткой боли
Мечтаешь о скончании дней...
Мечтаешь, чтобы всё забылось,
Чтоб всё сгорело в том огне,
Чтобы однажды объявилось,
Что смерть пришла к тебе...
И всё останется на месте,
Во всех полно огня,
Она с ним долго будет вместе,
Только вот нет меня...
Магомаев
А стих хотел быть с добрым концом...
Рассказы о любви
© Copyright: Владимир Магомаев, 2021
Свидетельство о публикации №121040107983
Свидетельство о публикации №121040107983
Рецензии