Позволь о том сказать тебе хоть слово мне,
Как дни мои проходят, не спеша,
А грусть с тоской ночами кычут совами
И бьёт в набат тревожная душа.
И в сердце боль нисколько не уменьшена,
Но вновь набат зовёт его к борьбе,
А этот бой и звон, родная женщина,
Как древний плач, грустящий по тебе!
Хоть мы с тобой не очень-то и древние,
Но свой задор сумевшие сберечь,
Чем старше жизнь, тем песнь её напевнее,
И нам совсем былого не отсечь.
Как не отсечь всего, что с ним увязано,
О чём я так, с надрывностью, пою,
Хоть ты меня любить и не обязана,
Но как из сердца вытравить мою?
А, может быть, вытравливать ненадобно,
Ведь без неё и жизнь моя не в лад?
Пусть грусть с тоской торчат себе, как надолбы,*
Но через них летит к тебе набат!
----------
*Надолба - короткий каменный столб, врытый в землю, как преграда от танков (примечание автора).
17.02.21. Пфорцхайм
Надолбы в любви
© Copyright: Фридрих Миллер, 2021
Свидетельство о публикации №121040107742
Свидетельство о публикации №121040107742
Рецензии