Я, прожив столько лет в благолепье,
На листах мной написанных строк,
Не желаю укутанным в крепе,
В мёрзлом грунте закончить свой срок.
Не хочу тлеть в глубинах годами,
Зная, что превращаюсь в песок,
Быть заваленным сверху цветами,
Слыша птиц по весне голосок.
Улетит, когда дух мой, травою
И сучьём обложите меня,
Чтоб с небесной сошлись глубиною,
Золотые потоки огня.
Знаю, здесь растворюсь я мгновенно
На дымы, что развеют ветра-
То душа, но, а тлен постепенно,
Превратится в золу до утра.
А весной здесь появится зелень,
Тополёк улыбнётся ростком,
И на бывшем безжизненном теле,
Муравьи себе выстроят дом.
Жизнь продлится в иной ипостаси,
Знать, не зря я кадил белый свет,
На моём нереальном каркасе,
Быт возникнет чрез несколько лет.
Прошу Вас...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121040103371
Свидетельство о публикации №121040103371
Рецензии