Честная

Мои стихи считают мрачными, жалеют меня, говорят – неудачница,
Шепчутся за спиной: молодая, а так уже покорёжило,
Я, пускай, покорёжена и побита, но жива и до сих пор умею дурачиться,
А вы, как шакалы, воете, надеетесь, жаждете, чтобы меня уничтожило.

Что ж ты ноешь, несчастная, вон руки целы, ноги ходят, думает голова,
Придумала себе любовь, что-то мелет про разбитое сердце и боль.
Простите меня, дорогие, признаю, что была неправа,
А теперь катитесь к чёрту, спрячьтесь в угол, на пыльную антресоль.

Я делю на ноль.
Нарушаю правила, этики и морали, забиваю камнями, молюсь ночами,
Закрываю двери, открываю окна, прячу солнце за шторами,
Где-то допускаю ошибку, высчитываю иррациональные уравнения часами,
И выписываю начисто, ровными, разбитыми строками.

Я учусь с каждым новым абзацем, ограничиваю себя рамками строгими.
Потому что Мама просила не материться тут, она много о чём просила.
Мам, а как иначе сказать, когда вокруг ****ец, как без мата общаться с жестокими,
Мне плевать, что там скажут твои знакомые, мне плевать, что я их огорчила.

Я честная, а не переборщила.
Если вам на языке горько - сплюньте. Я не мёдом поить вас пришла.
Здесь если чего и пить, то холодную, но жгущую горло сорокаградусную.
Я, пускай, к своим двадцати шести, зла и пуста, но ещё жива.
Это вы мертвы, и прикрываетесь приличием и добропорядочностью.