а ведь раньше я так любила читать стихи.
идя по дороге, сидя дома, в компании и одна.
я посвящала этому дни напролёт, недели
моясь в ванне, вместо пения у окна.
я читала, когда приходила с работы, маме, соседу.
а когда я читала сестре у неё распускались руки
она начинала что-то писать на стене
и я тоже писала стихи, то на парте, то в школьной столовой
и картины потом на холсте продавала со строками тоже
а сейчас, а что же сейчас? утонула, забыла, иссякла.
белой косой по горлу прошелся Парнас
разрывая то ли связки, то ли артерию , горло?.
капли бордовым визгом Банши поразили снег
и вот я не читаю, тем более не пишу.
в воспоминания канула мечта о себе
и кроликом на дороге сижу ни в право ни влево.
сижу в ожидании что подстрелят и все я не дышу.
какой то грустный выходит белый стих, наверно.
но трагичный прямо как я люблю.
Я больше не пишу
© Copyright: Ксения Волобуева, 2021
Свидетельство о публикации №121033109013
Свидетельство о публикации №121033109013
Рецензии