С утра ледком хрустя в оконце
Сугроба, снулого на солнце,
Ручей сползает неуклюже
С проталинки к ближайшей луже,
Где мерит стайкой голубиной
Апрель небесные глубины.
Не в этом промысел ли Бога –
Чтоб облака ручей потрогал?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.