Есть у каждого это место,
Оглушительно тихо в нём,
Как упавшая в грязь невеста
За околицей мёртвый дом.
Слово "ПОЧТА" терзает вечность,
На полсотни руин окрест
Привидением ходит Печкин
С тощей сумкой наперевес.
Ищет жизни былые копи,
Помнит маленьких, чистых нас,
Он прозрачен, как дым "Родопи",
И вселенные вместо глаз.
В длинном рубище цвета хаки
Цепко топает сквозь года,
Рядом чёрная тень собаки
И прыгучий фантом кота.
Письма важные, крыть их нечем,
Жарят строки как летний зной.
Не дойти им, товарищ Печкин,
Дядя Фёдор уже большой.
Простоквашино
© Copyright: Алексей Кировский, 2021
Свидетельство о публикации №121033102044
Свидетельство о публикации №121033102044
Рецензии
