На мусорной свалке лежал
Белого хлеба пакет
И белизною отражал
Земли нашей свежий след.
О хлебушко, нас насытивший,
В нем сок родимой земли,
В нем запах рук его взрастивших
И силы,что нас сберегли.
В нем запах рук мамы моей
И пот отца хлебороба
И нет на свете вкусней,
Чем эта хлебная сдоба.
С содроганием сейчас гляжу
На брошенный хлеб человеком
И слёзы невольно я тру
В тике дрожащего века.
Помню гетто, войну и холод
И хлебом я грезил во сне,
Но не было хлеба-лишь голод
Родимым соседом был мне.
Голод страшных лет России,
Тех военных страшных лет.
Тысячами смерть косила,
А хлеба не было и нет.
Что ж с хлебом делаете, люди?
Знать забыли голод и войну,
Молчат мертвые в галуте-
Они ему знали цену.
Есть хлеб и к хлебу,слава богу,
В нашей великой стране,
Но счастье цените немного,
Даря его мне и себе.
Х Л Е Б
© Copyright: Акива Постельник, 2021
Свидетельство о публикации №121032900888
Свидетельство о публикации №121032900888
Рецензии