Из девяностых

Ползёт по Родине извечная печаль…
Старушка и старик пьют чай в остывшем доме,
Грызут, размачивая, старенький сухарь.
Ещё живые, вроде бы, не в коме…

Они сидят обнявшись и до слёз
Глотают горькую, как жизнь сама, заварку,
Им вспомнился весенний сок берёз
И радость та – небесному подарку…

Концерт Шульженко, в копоти Рейхстаг.
Платочек синенький. Погибшие ребята.
Последний бой. Советский красный флаг.
И русские обугленные хаты…

Но злая осень рвёт последний взгляд
На площадь Ленина, руины от Союза.
И нет давно пути уже назад,
А в будущем и внука-карапуза…

Но как же жить, когда страну смело
Потоком грязи, лжи и самомнений…
По мостовым печаль с листвой несло
И пьяным спал бунтарский русский Гений.

Старик всё понял про судьбы изгиб,
Куда ведут «прорабы» перестройки…
«Да лучше бы на фронте я погиб!
Прости страна! Но, как жить на помойке…

Уж лучше б взял я парочку гранат
И бросился на вражью амбразуру…
Взорвав себя под смачный русский мат…
Но, что б развал страны, хотя бы сдуру?»

Пришла зима, всё снегом замело,
В больницах заняты ковидные все койки,
Трещат по швам и город, и село…
Но очень счастливы «прорабы» перестройки.

                15 марта 2021 года