В языках трехгранного огня
Раной в тиши рыдает ночной
Трехгранный огонь лагерных скитаний
В душе моей не сгорает со мной.
Не забыть мне людей, что убегая,
Здесь свою смерть от пули нашли,
Это гетто запах трупов качает
Под своды неба и красной земли.
Помню детей в жёлтом огне тумана,
Матерей в смертном гневе своем,
Закрываясь руками, как сутаной,
Падали на камни нагишом.
Помню, как седые волосы мама,
Рвала на себе как в призрачном сне.
Дочка мёртвая на железной раме
Горела на трёхгранном огне.
Над ней белый саван кружил тая,
Из нависших снежных облаков
И мать зовёт дочь, будто она живая,
Под хупою стоит в платье из шелков.
Дочери было всего-то шестнадцать,
Ей бы жить да жить на земле
И маме не пришлось бы о ней плакать,
Но дочь молчит, уснув навечно во мгле.
А боль тех лет со мной не расстается
И живет преследуя меня,
Это гетто во мне отдается
И запах пепла трехгранного огня.
Свидетельство о публикации №121032807312