Утро свет наливает, как лампочка в доме глухих.
Где незрячие, ветер в стекло лупит веткою в било.
Все поймут, что в страну снова утро пришло для своих
и костяшкой на счётах скользит из что будет в что было.
С каждым утром наводит оно белый день на плетень,
а за ним — жизнь под паром, что вовсе не знает посева.
Утро справа всегда, и поэтому знаем, где тень,
от неё до утра продолжается ночь, это слева.
Нам скостили срока с сорока, эх, была не была,
нам бы тоже пройти и забыть по привычке, что было.
Сколько лет до свободы по дну и песку, и могилам?
Только времени нет, всё хозяйство, семья и дела
Срока сорока
© Copyright: Борис Фабрикант, 2021
Свидетельство о публикации №121032807103
Свидетельство о публикации №121032807103
Рецензии