***

 Я сошью себе плащ из прозрачных теней,
 Невесомых,способных мечты воплощать;
 Полечу я сквозь время в пространстве идей,
 Там лишь только позволено мне выбирать:

 Взять,оставить,а,может,и всё разрешить;
 Разбираться я волен в прострации снов;
 Только кто же поможет всё это забыть-
 Здесь чужие,и там,только верность часов,

 Что висят на стене,меня вдруг спасает,
 И никто не поймёт,как же может один
 Так куражиться;просто ничего он не знает,
 Чей отец он и чей же он всё-таки сын.

 Ну,а,может быть,кто-то,привязанный к смерти,
 Той прекрасной невидимой нитью чудес,
 В сером небе тоской вечный путь вдруг начертит,
 И я точно пойму,для чего мир воскрес

 И развеялся быстро по космосу пылью
 Заколдованной и несущей всю боль;
 Всё,что мы совершили,склоняясь к бессилию,
 Превращает любовь в долгожданную роль;

 Но её не спасёт случайный прохожий;
 Это жизнь.Это сказка и хмурая ложь,
 И прозрачная тень на меня так похожа,
 И загадочный плащ пропускает злой дождь;

 И скользит по воде дней ушедших улыбка;
 Это кто же? Я сам. Не пойму,почему
 Я живу.Да,наверное,это ошибка;
 Там,в далёких мирах,приближённых к тому,

 Кто нас всех воссоздал,есть и тот,кто искусен
 Вечным ангелом быть,превращаясь в цветы;
 Мир,на самом-то деле,беззвучен,безвкусен,
 Состоит,в основном,из больной пустоты.

 Хоть лети,хоть ползи,не обгонишь эпоху,
 Состоящую из неосмысленных фраз;
 Только выйди однажды на эту дорогу,
 И с неё не свернуть ни на день,ни на час.