Не этим миром править нам с тобою...

Не этим миром править нам с тобою,
Судьбой написанной нелегкою рукой,
Ивовый вихрь качая головой,
И в этом шелесте ты вновь самим собою
Стал, и вспрял поникшим духом,
И в тканей бархате, что прял
Пыль времени окутая росою,
И одуванов семена, что пухом
Летят сквозь опустевшие поля.
Ты мой сосуд, а я твоя живительная влага,
Что где-то наполняет всякий мрак,
Небесным светом, из сотен тысяч благ,
Он выбрал неумытым стать поэтом,
В компании обладателей рогов,
Что пишет строки со слов богов
И прощих редкостных убогих мудаков,
Поэт несчастный наг и одинок,
Но знает толк в своих кривых строках.
Дурак, не ведает что значит страх,
И улыбается, покуда прах
Не разнесут его над морем пред отливом.
Он не писал о высшем и красивом,
И сладостных объятий лести он никогда не испытал,
Но раз упал и два упал,
Его желаньям и мечатам сей мир так сер и мал,
Скучен до ужаса и гласа,
сбежал поэт от нас,
Покуда не угасла,
В нем та живительная влага.