Создателю дождей и автору грусти...

Создателю дождей и автору грусти
ты не бог, я не бог, но допустим,
Что в простоте, в обыденности часа
И есть то счастье, что всем так надо.
Предположим, мой друг, что жизнь это круг,
По котрому бредем до скончанья лет,
До конца не дойти - все умрут,
И финиша полосы не видно, лишь свет
Горит, словно фонарь, тонкий как прут,
А во дворе, говорят, есть пруд,
Из него, говорят, покойников достают,
Они, как и мы, не нашли покоя и места.
Прохожие вскользь мимоходом крестятся,
Лишних вопросов не задают,
Толпа из тех, что на всё плюют,
Из чьих имен, что после смерти, не назовут.
Достанем из кармана со старой дыркой,
Прошлой жизни своей мятые снимки,
Пальцем грязным разгладив бумагу,
Поймешь, ради чего жить было надо.
Вон, твоя дочурка, ей годков пять или шесть миновало,
Она б росла на твоих глазах, ты б увидел как она встала,
Но ты прожил так несравнимо мало,
От тебя и эта радость убежала,
Ты и её не поймал в свои ладони,
Прошло уже столько лет, теперь это кости,
Останки выгоревших на солнце букв,
Твоя дочь выросла, и даже не помнит как тебя зовут.
Вот она с коляской идет по улице,
В ней может внучка твоя или внук,
Они каждый день проходят тот пруд,
С отраженьем в твоем лице.
Ты ведь так мечтал о семье,
Ну вот, держи, теперь они кормят уток,
Пока ты камнем лежишь на дне,
Не сомкнув глазницы так много суток,
Впрочем, смыкать там давно нечего.
Они умрут, а ты пробудешь тут бесконечность,
То время, в которое тебе обошлась минутная слабость,
Ты сумел обуздать время и его скоротечность,
Решить вопросы мира, стать таким набожным,
И лишь после смерти понять единственную вещь,
Цените то, что у вас есть.