Поэт и Л

И хочется под кожей конфитюра,
Десертных вишен - вместо едкой соли,
Но ты - поэт, и в том твоя натура,
Чтоб и восторг переживать до боли.

И хочется, чтоб солнце, как на манго
На мякоть строк ложилось тёплым, вязким -
До самой косточки. Но ты другого ранга -
Ты для стихов, а не для доброй сказки.

И хочется, чтоб в рифмы, будто в кроны
Вплетался щебет соловьев весенний,
Но в них чернеют хриплые вороны,
И тут их место - это без сомнений.

И хочется рождённым быть от света,
А свет и был, но ты не мог согреться, -
Тебя луна вынашивала где-то
В озёрах серебра, под самым сердцем.

И хочется - про тонкие берёзы,
Про золото и про ажур собора,
Но фонари свисают, будто слёзы,
И их мерцанье наполняет горло.

Но, чем печальней, тем возможней чудо.
Ты будешь лучшим сумрачным поэтом
И будешь солнца вожделеть, покуда
Не станешь сам его лучом и светом.

И побегут - ты сразу не заметишь -
Другие строчки, ярче раз за разом,
Когда в Её глазах внезапно встретишь
Любовь, что жарче и пьяней шираза.

И ты в себе посадишь апельсины,
И конфитюром станешь в дни ненастья,
Чтоб было Ей с тобой невыносимо
От сладко расплескавшегося счастья.