* * *
Эти стихи, грубый подстрочник,
подступают, как тать в ночи.
Не бог весть какой переводчик,
подбираю к словам ключи.
Проникаю в их строй, в их тайны,
отданные в подслух,
перелистываю бескрайний,
тяжеленный гроссбух.
Пальцы ощупью постранично
ищут брайлем выпуклый ум,
как корнями врастают лично,
фокусируют чёткий зум.
Фатум мёртв, но немолчно воля
пробуждает всегдашний бунт
и из слов, из душевной боли
ремесло согревает грунт
сердца – вымершую планету.
Одиночество ждёт – каково?
Путь к бессмертию – разве поэта
через слово проходит его?
Путь единственный. И однажды
упадёт рука… И на вздох
утомлённого, выдох каждый
по-отечески примет Бог.
Эти стихи... -2
© Copyright: Лазарев Борис, 2021
Свидетельство о публикации №121032709253
Свидетельство о публикации №121032709253
Рецензии