ОкнОсознания

Однажды поэт Александр Просторов
Создать безупречный намерился стих.
Идеи искал у бескрайних просторов,
В полях и на море, где ветер не стих.

Бродил по горам, открывающим дали.
Был в Лондоне, вечно закутанном в смог.
Но толку, отнюдь, те попытки не дали:
Придумать поэму он так и не смог.

Ходил каждый день меж деревьев и зданий,
Вникал, чем разнятся кедр, ель и сосна.
Назойливо в офисы крупных изданий
Вторгался он, как звуки дрели со сна.

Он пробовал блюда со вкусом умами,
Грибы и бобы положив на поднос.
Учёных терзал, что блистают умами
И формулы вечно бормочут под нос.

Мечтал, чтобы рифмы, стоящие вместе,
Звуча идентично, сливались в одно.
Но сотни попыток расставить их в месте
Конкретном всегда разбивались о дно.

Знакомо, пожалуй, то чувство, когда мы,
Услышать желая торжественный туш,
Вдруг видим провал... Замираем, как дамы,
На платье пролив из флакончика тушь.

Записаны строки и снова измяты,
Отвергнуты, словно в мечети пилон.
Остыл уж отвар на дне чашки из мяты,
Что в поисках рифмы ночами пил он.

В квартире его пахло гарью и серой.
Изведал, казалось, он все муки, но
Мечта оставалась бесцветной и серой,
Подобно картинке в старинном кино.

Все будни Просторова блёклыми стали.
Огонь угасал, становясь холодней.
Не жизнь, а каркас их безжизненной стали,
Вперёд волочащийся сквозь холод дней.

Он стал нелюдим, как отшельник и злюка
В уныние впал, постарел, поседел,
И даже вдруг выгляни клоун из люка -
Остался б сидеть, где уже посидел.

Спит город, и снегом дома засыпает.
Звенит пустота тишине в унисон.
И с городом вместе поэт засыпает
И видит во сне... Или это не сон?..

Подобно тому, как, принявшись за дело,
Кружатся вокруг дрессировщика львы,
Построились рифмы. Их вот что задело:
«В отчаянии мы виноваты иль вы?

Мы все под рукой, словно к копии копия!
Момент твой счастливый уже наступил!
Ты вместо прозрения сыпал в нас копья,
А сам, фантазируя о нас, тупил.

Твоя узколобость - противник удачи,
Подобно пиявке всё соки пила.
Она, словно ржавая крыша у дачи,
Как будто зубастая злая пила!

Проветри мозги, чтоб уныние сдуло!
Лицо просветления ладонью утри!
Гони от виска безнадёжности дуло!
Не мучай себя, осознай - ты внутри!»

Очнулся поэт. И его разобрало
От чувства, что, верно, проспал двести лет.
Он словно у шлема откинул забрало
И вынул из сердца проклятый стилет!

Подумал: «Как будто полгода не мыли
В окне осознания счастья стекло!
Но кто ещё сделает это, не мы ли,
Чтоб вместе с водой всё дурное стекло?

Ведь вместо того, чтоб вылавливать рифмы,
Как пчёл, и желать уместить в слоге рой,
Искать, напрягаться, считать логарифмы,
Понять нужно было: я сам - их герой!»

Порою мечтам, тем, что кажутся снами,
Не нужно, чтоб мчал ты в Лаос и Париж
Они уже здесь! И всегда рядом с нами!
Пойми это, друг, и тогда воспаришь!