Пьедестал

Претит им всем
любое наше,
Скрипят зубами
всякий раз,
Едва заслышав
слово Russia...
И вот вам -
Аня - Лиза - Саша,
Нет прочих рядом -
Всё у нас.

Всё, как бы пресса
не болтала,
Мол, как же так,
да почему...
Для нас -
цветы и звон металла,
Мы не отдали
пьедестала,
Мы не отдали
никому.


Рецензии
В вас умер журналист. Поэт ещё не родился.

Сергей Алива   27.03.2021 16:31     Заявить о нарушении
Благодарю за внимание к стихотворению.

Дмитрий Богданов 62   27.03.2021 16:32   Заявить о нарушении
хай живэ таки журналисти!

Кленин   31.03.2021 03:07   Заявить о нарушении