На улице броской стоя,
На скрипке музыкант играл.
Бледный от жары и зноя
Он людей к себе призывал.
Он с вдохновением исполнял сонеты
И народ слушал, замирая стоял,
Но вместо цветов белые монеты
В футляр его скрипки благодарно бросал.
Смычок рождал чарующие звуки,
Они то рвались ввысь, то замирали,
Но отреченность и горькие муки
Усталый вид музыканта выражали.
Эпилог;
И подобно музыканту
На перепутье я стою
И в загубленном таланте
Себя я тоже узнаю.
Нищий музыкант
© Copyright: Акива Постельник, 2021
Свидетельство о публикации №121032600870
Свидетельство о публикации №121032600870
Рецензии