Колесо

 Эпиграф:

 - Эх, верую!
   Ты-на, ты-на, ты-на  -  пять!
 - Все оглобельки  -  на пять!
   Верую! Верую!
   А где шерсть, там и шесть!
   Верую! Верую!..
                В.М.ШУКШИН, "Верую!"

  ...будет память крови древней и всплывают лица,
  Речи, жесты, платья, кружева манишек,
  Вишневецкий князь в седло татарское садится
  И, усы расправив, в юный лоб целует Мнишек...
                А.Дольский, "Здравствуй, Польша"



                Другу Алексею

                -1-


   Не распинайте бонапартов

   других миров, иных пород,

   для них людишки - лишь эскорт

   среди разрывов и эскарпов,

   безумных планов полотно,

   осины гатей и понтоны

   через дунаи, адды, роны;

   их манит свет, где всем темно...


                -2-


   Мёртвые кожи затоптанных лет

   слезли, опали, как прах.

   Конские крики кровавых побед,

   раненых хрипы в кустах.

   Вымахал рослый бурьян вдоль дорог

   (жирный изверг перегной),

   всё, что цепляло солдатский сапог,

   сброшено гнить под луной.

   Взгляд не бросали на марше назад,

   "Жа-а-н?.. Prepare pour charge!.."

   дождь ледяной ли, свинцовый ли град -

   ждёт на Востоке рассвет...

   Орды по старым следам проплелись

   в неизмеримую даль,

   торными мнились в туманах пути,

   верилось в резвую сталь.

   Кто мог помыслить на бродах седых,

   что горизонт не достичь,

   лишь стрекотал барабан - тороплив,

   мучил волов хлёсткий бич.

   Где Антуан Сен-Жермен проходил,

   где били Тэнгри челом,

   ныне - постели безмолвных долин,

   сонных краёв бурелом.

   Смолкли и вой, и немецкий приказ,

   шведская, польская речь...

   Падает шлем на губительный наст,

   ранец -  с истерзанных плеч.

   Солнце смыкает багряную пасть,

   тает надежда спастись;

   поле раскисло, растаяла рать,

   смолк победителей клич.

   Долог, тосклив неизбывный исход,

   звёзды не светят с небес;

   голос как будто знакомый зовет,

   рыкнул в ночи жуткий лес.

   Только - курганы над чёрной рекой,

   зыбь, дальний блик, млечный снег.

   Плоть прорастает колючей травой,

   не разомкнуть мёртвых век...


             -3-


   Суды укроют бонапартов

   от утомительных забот.

   Разбит, размётан в пыль эскорт,

   трофеи - шпаги их и карты.

   И только море бьёт волной

   о берег, всеми позабытый,

   и спит солдат, землей укрытый,

   и скачет юный вестовой...


               Михаил Стальберг (Фадеев)
               26 марта 2021 года
               цикл "Русский морок"