Во мгле ночи безлунной и холодной,
Когда в душе сплошная пустота,
Её спасает взор лишь благородный,
Что написал я тушью на листах.
Пытался написать её весенней,
В кофтёнке белой и с распущенной косой,
Не ухватил то дерзкое мгновенье,
Со снов писать мечтал – этюд совсем иной.
А наяву их видел лишь однажды,
Сребристо-серые, как мох на деревах,
С тех пор ищу, как куст источник, в жажду,
Но передать её могу в своих словах.
Она такая!.. Нет похожих рядом,
Искал пол века я, в надежде, хоть взглянуть,
За те глаза в костре сгореть я рад бы,
Или в реке бездонно-быстрой утонуть.
Мечтая, понимаю, что напрасно,
Я душу рву себе на мелкие куски,
Она Мечта, ведь сразу было ясно,
Слова мои о ней – простые мотыльки.
Но куда мысли деть, они же-дети,
Ведь не отдашь ты их, пусть временный, приют,
Они тебя разбудят на рассвете,
Дадут умыться и на поиски пошлют.
Глаза её...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121032607070
Свидетельство о публикации №121032607070
Рецензии