Однажды придётся признаться себе:
Ты глуп, не умнее пробки,
А мечешься важный, громкий,
Имея довольно ничтожный пробег.
Открытие это разделит тебя
На твёрдое «до» и «после».
Зачем ты на землю послан?
Впервые живешь или может опять?
И будет тому, что зовётся душой,
В твоём [ныне тёплом] трупе
Темно, безнадежно — вкупе,
Неважно, труп маленький или большой.
Куда ни посмотришь, нигде не найдёшь
Родное, кругом — чужбина.
И жизнь станет страшно длинной,
Поскольку синоним у ада — кутёж.
Ты горько расплачешься сам над собой,
А не над устройством мира,
В котором всё для блезира.
Тогда и начнётся нешуточный бой.
Матрёшка в матрёшке матрёшкам поёт:
Без доньев мы — цифра восемь.
Так дно бесконечность косит,
Как спесь разлагает сознанье твоё.
mtrshkаааааааа
© Copyright: Александра Изотова 777, 2021
Свидетельство о публикации №121032600646
Свидетельство о публикации №121032600646
Рецензии