Не люблю дни рождения

   Апрель 1987 года. Западная окраина Кандагара. Оттуда лежал путь на Родину, но до вывода было почти полтора года. Уже и не помню, почему наша рота там оказалась. Сопровождение колонн вроде всегда возлагалось на мотострелков...

   И еще я не помню, почему в тот день всех офицеров роты собрали вместе. Какое-то совещание в полевых условиях? Честное слово, не помню.

   Но помню его совершенно незнакомое лицо. Какое-то бледное, одутловатое и вообще не такое, как всегда... Был бы я мистиком, то задумался бы, наверное. Но я материалист и реалист от кончиков волос на голове и до кончиков ногтей на ногах, поэтому подошел к нему и хлопнул по плечу:

   - Жора! Что такой унылый? Через пару дней в бригаду же. У меня же днюха. Гульнем от души.

   Почему я не мистик? А вдруг бы что-то изменил? Хотя вряд ли...

   На следующий день перед ним взорвалась граната, выпущенная из одного из величайших изобретений Советского Союза - РПГ-7.

   Кто-то видел, как устроена ее боевая часть? Жестянка, набитая небольшим количеством взрывчатого вещества.

   Кусочек этой жести, попав в человека плашмя, даже синяка бы не оставил. Но в него воткнулся острием. Как наконечник какого-то старинного копья прошел между ребер и перебил аорту. Даже до госпиталя не довезли...

 День рождения я в том году не отмечал...

   У нас в батальоне было принято, что в месяц замены человек на боевые выходы не ходит. Он должен был в мае возвратиться, а это произошло девятнадцатого апреля. Меньше двух недель оставалось...

   А еще у него была младшая сестра. Он всегда вспоминал о ней с такой теплотой, что я почти влюбился, хотя ни разу ее не видел. Даже на фотографиях...

   Эх, Жора, ну как же так?..