Заметки на полях о Спящей красавице

Время — это дырки в платье бальном,
Кожи белизна и медь волос,
Триста лет прошло в гробу хрустальном,
Накопила ненависть и злость.

Сказку не пытайтесь вы представить,
Розы, хризантемы, юный принц
И веретено, все неспроста ведь,
Чтоб лежать в гробу среди мокриц.

Я не договаривалась с прошлым,
Нет проклятий вечных на земле,
Встала и ушла, а крик истошный,
Ведьмы был, на дереве в петле.

Злые духи были благосклонны,
Я попала в темноту и смрад,
И в трущобах, в грязи, жиже, вони,
Не боюсь испачкать свой наряд.

Бедных принцев мне совсем не жалко,
Подходя бесшумно со спины,
В темени я щелкну зажигалкой
И утру им капельки слюны.

Месть сладка, за них я не в ответе,
Время — молчаливый червь в крупе,
А по выходным всегда в газете,
О бандитах, прочей шантрапе.

Мачеху жалею я постольку,
Что узнала стыд семейных тайн,
В башне заперлась, в своей каморке,
Шепчет и бормочет "не болтай".

Сказочники  — странные мальчишки,
Что из мухи делают слона,
Нет ни слова о принцессе в книжке,
Что была судьбой обделена.