Про усталость. И про свободу

Я закрываю глаза, делаю вдох и проваливаюсь -
В  липкую серость этой весны, в сотни людей и усталость...
Я совершаю ошибки, только совсем не раскаиваюсь.
Я только тень. Да, я выдохлась. Нет, я ещё не сломалась.

Я не знаю, о чем мне спорить с тем, кому хочется улыбаться,
И к чему улыбаться тому, с кем остается лишь спорить.
Я поднимусь сотый раз, что бы опять ошибаться,
Но если я не сделаю шаг, то много ли буду стоить?

Можно сказать сотню слов, но так и не дать ответов,
Можно всю жизнь изменить парою нужных фраз,
Можно ловить удачу, можно - терпеть до лета,
Можно поставить точку не завершив  рассказ.

Я ухожу корнями, моросью непроглядной,
Тропкой сырой и скользкой, дымом, что от костра.
Я закрываю глаза. Больно... Да больно надо -
Память - всего лишь память, хоть словно нож остра.

Я не бегу от свободы, только - что есть свобода?
Ветер, что хлещет плетью, тот, что ломает крыла?
Или бросаться в реку, даже не зная брода?
Или другим светить так, что бы сгореть дотла?

Я закрываю глаза, но только вновь вижу небо,
Вверх поднимаю руки (вот бы его обнять),
Я раскрываю душу, знаешь, и так нелепо -
Тем, кто не хочет слушать, верить или понять...

Лучше порой нелепо, ломано и не правильно,
(Кстати, а кто решает - правильно что, а что нет)?
Я не хочу бежать. Я не играю по правилам,
Я не боюсь сгореть и... В сердце рождается свет.