Афоризм

Нас, "писателей",  в России, нынче, как - читателей в Союзе, - думала Лина, мусоля в руках поношенную шариковую ручку. -
Записала афоризм по Википедии, только что выплыший, как из космоса - в фейсбуковской ленте.
Обычно, Лина афоризмы не записывала, а что необходимо - запоминала или не запоминала, потому что необходимости в нём не было.
Когда же записывала, забывала позже про них напрочь. Вроде - дело сделано и точка.
- Отчего ж так много, нас, писателей-то стало? Свобода слова что ли так подействовала на людей? - продолжая мусолить ручку, пыталась додумать Лина.
Может, времени много свободного стало?
Так раньше-то, когда писатели были ещё читателями, разве времени было меньше?... Чтобы читать книжки, тоже ведь время нужно.
Ааа, - осенило Лину, - наверное, каждый - за себя сейчас. Каждый - со своей колоколенки, со своей точкой зрения: "Я так вижу".
Раньше ведь писатели, как бы не только о себе старались, кругозор старались  иметь, а не только точку. Прочитаешь и ахнешь: "Так это ж будто про меня написано!"
Профессия такая была - писатель.

Как только в 90-е, объявив полную "свободу слова",  слово отпустили на свободу, так слово стало принадлежать как бы автору, и, каждый автор, стал словом распоряжаться по своему усмотрению, по своему уровню и потребностям. А их потребности - особенно, оказывались для Лины - часто непотребными.
И все и всё стали проклинать или осмеивать.
Читать, если не классику, вообще стало опасно... Потому что зрение писателей то и дело стало зачем-то  упираться  в такие точки, что хотелось закрыть все книги навсегда и никогда их не открывать больше.

Каждый продвинутый и свободный литератор, старался перепроклясть или перевысмеять, друг перед дружкой, всё, что под руку не попадалось - бабушек, дедушек, коммуняк, Родину... Мода такая у литераторов настала, все писали какие-то письма. Подписывались скопом... Надрывались, словом. Капреализм требовал жертв...
Так писатели разошлись во взглядах с читателями, а потом потом рассорились друг с дружкой и распались. И стали все - сами по себе...

Где-то в  начале марта,  2001-го, Лина мыла посуду и плакала, - после только что прочитанного чего-то, окончательно уже убедившись, что про неё никто из писателей ничего не скажет, а, если скажет, то - ничего хорошего, впервые в жизни написала в рифму...

Я многое имею вам сказать,
Сказать - не страшно, страшо - то, что снова,
Лишённым крови может мне предстать,
Отпущенное мной, трепещущее слово...

Записала, и - испугалась. Как, что, откуда, зачем?

Цветы - портреты наших душ,
Себя забывших, но поныне,
Не оттого ль так сладко мне,
От пряной горечи полыни...

И...
От любви - хватаюсь за тетрадь,
Пусть она перетекает в строки,
Чистый лист - соломинке под стать,
Длит и длит мои земные сроки.

Вот! - капреализм, совершенно не востребовал потенциал душевный, духовный. Он ему мешал.
 Капреализм требовал прибыли любой и плевать хотел на дешеспасительные идеи и человечность.

Духу деваться было некуда...

А поскольку "Дух дышит, где хочет, и голос его слышишь, а не знаешь откуда приходит и куда уходит: так бывает со всякими рождёнными от Духа"
Евг. От Иоанна 3:8

Дух устремился поместиться в строчки многих и многих, не отрекшихся,  - бывших читателей.
И
Так самая читающая страна, стала самой пишущей...

©