никто не застрахован от счастья
Тщедушностью напившись сам на сам.
Вся жизнь — тоскливый вечер воскресенья
И не ведётся счёт его часам.
Повысишь градус, нет — равно по сути.
И тошно от того, что не тошнит.
Не радует весна, цветущий лютик.
Он лучше бы украсил твой гранит,
Как ландыш или тонкая берёзка,
Когда бы кто-нибудь их посадил
В том месте, где тебе уже не жёстко —
Как всем лежащим в сумраке могил.
Сидишь, колеблешь тяжким вздохом стены,
Сырые от несбывшихся надежд.
Молчишь — и пропадаешь постепенно,
Последний представляя свой кортеж.
В момент, когда на брудершафт предложит
Косая выпить, в дом ворвётся тот,
Кого считаешь разве что прохожим, —
Он вытащит тебя из нечистот.
Сидишь порой без веры, пьяный жёлчью
И думаешь: всё это мне на кой?
Затем опять ликует сердце волчье,
Спасённое участливой рукой.
Свидетельство о публикации №121032500590