Они не могут просто уйти.
Они не пришли ещё к тем горизонтам,
Когда на их спины возложат Кресты,
Под взгляды таких же - стоящих под зонтом.
Мокра под дождями промозглая слякоть.
Лопаты уже приготовленны в ряд.
Лишь двое, иль трое из тех, будут плакать,
А все остальные потупят свой взгляд.
Пуховой Периной накроется крышка,
А вбитый по шляпку Осиновый Гвоздь,
Пройдёт мимо сердца, воткнувшись в Подмышку.
А может пробьёт Берцовую Кость.
И прежним, остынет Кладбищенский Воздух.
Потащат подошвы сырых башмаков,
Всю Слякоть Природы в Свершениях Слёзных,
До Трапезных Залов Страны Дураков.
А дальше... Что дальше? Что может быть дальше?
А дальше быть может... А может не быть...
Когда-то он был Жизнерадостный Мальчик.
Теперь же он слёг для того, чтобы сгнить.
Мокра под дождями промозглая слякоть
© Copyright: Джамш Сабиров, 2021
Свидетельство о публикации №121032501239
Свидетельство о публикации №121032501239
Рецензии