На распутье
Последний луч не взглянет на поля.
Лишь слышно где-то карканье ворон...
И в черных бороздах застывшая земля...
Сквозь рытвины на пашне омертвелой
То там, то сям - останки бренных тел.
И воздух недвижим… И в дымке сизо-белой -
Могучий богатырь застыл без ратных дел.
Поникнув головой, склонив к земле копье,
Он углубился в тяжкие раздумья:
Как все же хрупко и недолговечно бытие,
И как недалеко от счастья до безумья…
Как символ выбора изменчивой судьбы,
Пред ним валун недвижим возвышался.
И витязь, в предвкушении борьбы,
К немому исполину обращался.
Но тот, могильным холодом разя,
Совета не давал. И все вокруг молчало.
И неизбежной гибелью грозя,
Не объяснял что есть конец, а что - начало.
И витязь в размышленья углублен:
А что есть тлен? И нужно ли бороться,
Когда Орда - исчадье всех времен,
Стихией необузданной несется,
Повсюду сеет гибель за собой,
Безжалостно терзает все живое,
Стирает память и чинит разбой,
Не оставляет счастья и покоя?
Окружьями запавших мертвых глаз
На витязя глядят с немым укором,
Кто головы сложил здесь в страшный час
И стал бессменным Родине дозором.
Свидетельство о публикации №121032409332