Не устал о тебе писать,
перелистывать вещность дней,
будто прожил все триста лет
и все триста в одной тебе.
Каждый лист о тебе шуршал,
каждый гром о тебе гремел,
я же место своё искал,
да его перепрятал бес.
Покраснели от зим глаза,
а земля бьёт по чакре льдов,
по-кощейски кряхтят ветра,
раздувая влюблённый вздох.
Раскулачив карманов банк,
откупился от зимних мух,
в небе ладный купил чердак,
повернув телескоп на юг.
Я устал сам себе мешать,
недолюбливать, полюбя.
Он придёт ко мне в гости лгать,
от тебя отучать, от скук…
от скук
© Copyright: Елена Збаражская, 2021
Свидетельство о публикации №121032408070
Свидетельство о публикации №121032408070
Рецензии