Вкус надёжного стиха

Есть вкус, который передать не хватит строк стиха.
Лишь тот постиг, кто смог страдать, пройдя путём греха.
Так сладок, словно поцелуй, так бел, как первый снег.
Как сквозь тебя десяток пуль, а ты живой во сне.

Вот жизнь меняет бег картин: сюжет, ещё один,
А ты и раб, и господин, судья и подсудим.
И ты снаружи и внутри,  молчи иль говори,
Или от гордости пылай, иль от стыда сгори.

Есть дождь, который льётся вверх на небо от Земли,
И есть маяк, что сам спешит, встречая корабли.
Вот вам волна на поводке, что я держу в руке.
А вот жена, что навсегда уходит налегке.

Вот друг, что предал невзначай, допив на кухне чай,
Сказав над чаем кучу слов красивых, замечай.
Здесь твой отец, чей жизни век бежит, течёт к концу –
Вдруг перед смертью бьёт тебя судьбой он по лицу.

Ты откусил лишь пару глав, не здесь, поверь, финал.
За этим следует сюжет, где сам ты предавал.
И памяти твои дожди не смоют синих слёз,
А за спиною чья-то жизнь сползает под откос.

А мы закрутим виражи, в жизнь вдавливая газ,
И побредём по лесу лжи, что вырос после нас.
Вдруг ты захочешь на порог, захочешь на ночлег.
И шляпкой сбросит лист грибок у входа в новый век.

Есть вкус, который передать не хватит строк стиха.
Лишь тот постиг, кто смог страдать, пройдя путём греха.
Пусть будут те грехи не их, и не о них стихи,
Но ты пойми: надёжный стих даётся за грехи.