древняя, ворчливая

я и сама выползаю на свет
из ящеровых пещер.
чтобы взглянуть в глаза молодой траве, выпить вина фужер.
трещины кожи заплавить
на солнце.
да выгулять свой мохер.

что же орёте вы, сумасшедшие, всё «весна! весна!»??
месите грязь, и, пришедшие
с дальних озёр, ветра
гонят дурное эхо по скалам. тревожат мой сон с утра.

видно, спустилась в долины, пустилась Остара в разнос...
чувствует запах её фиолетовый,
с пряностью перцев, никчёмный мой нос...
вроде приходит пора цвет менять - беспокоится хвост...

дети приходят обычно под вечер, в корзинках их смех...
всех «жавор’онков» солёных
и сладких «тетёрок» подкинули вверх...
лезут в глаза мне, и в уши, в рога. и теребят свалявшийся мех...

видно, ещё поживу... наливаются силой усы,
чистятся когти о камни и чешуя, распутываются власы...
спина начинает движенье,  качает детей и луну...
и хочется так кровяной колбасы...
и неба шмоток крылу...