Склеп, который каждый строит себе сам

Кустарный плод расцветает
Окутанный лозой тернистой
качели накренились для удара в затылок
и позади тот день, когда время летит не скоротечно,
летит быстро
перепевая соловьиное пение.
Перечитав сотню поэм и романов, стихов
и планов на день не поставить
ведь ты просто к ним не готов
умирая от страха


перед неясностью троп
горим без остатка
и вновь проклинаем всё окружение,
однако причина, то кроется в нас,
непосредственно, в нас самих
Унижением, страхом, терзанием
собственным, тоже проку не будет.
Раздует как шарик, с планету размером
и тело  в забвение, праху придам
пролечу измерений, штук пятьдесят
лишь потом успокою того червя, из дюны
который рыщет в моей голове.
Того червя, что не может решить,
что ему делать и как ему плыть
по течению

Смириться с провалом,
иль планы построить в своей голове,
чтоб за ни даром гласность о нём,
за гранитной плитой его гроба, звучала потом.
И склеп из детских рисунков, и ныне цветущих садов,
я трепаясь о сладости чувств, мира сего,
пока посетить, далеко не готов
но близится час, хоть прошла и минута, когда грохотом,
вдруг тёмная смута разрушит фаянс расписной,
на котором вся моя жизнь, в красках и нет
внемлет опять, принимая обет,
и личина моя,
обещая себе, что смерти бояться не буду.
Да и оставить чего то не получилось
Ведь об этом просто забудут.