День пуст, он клонится к концу.
Иссяк его лимит.
То суматошен был, то тих,
создав усталый стих.
Он был рождён потоком тьмы
и временем моим.
Которое отмерил Бог,
одной среди живых.
Усталый день, в метаньях стих,
отдав свой ночи флаг.
Я стала старше и старей.
Я мотытьковый враг.
Я жизнь его, за день прожив,
взлететь вновь не смогла.
Он день живёт, но он летит,
как ясная стрела.
Потеря времени остра,
порой как ратный меч.
Не видя смысла бытия,
глава слетает с плеч.
Что я несу своей рукой?
Куда, зачем бегу?
В гробу видала я покой.
Мне в жизни нужен бой.
Когда она кипит, бурлит,
тогда я и живу.
Ведь я живу, живу, живу
сейчас и наяву.
Я мотыльковый враг
© Copyright: Анна Турбабина, 2021
Свидетельство о публикации №121032300064
Свидетельство о публикации №121032300064
Рецензии