Cras ingens iterabimus aequor

Завтра снова мы выйдем в огромное море!
Прирастать к берегам — кораблям не дано,
ибо тросы — не вены, и трапы — не корни,
а солёные брызги пьянят как вино.
Ржавый якорь — до дыма Отечества — падок,
Но и он не согласен на вечный причал.
Волны — рёвом, как будто у моря припадок
дикой нежности к тем, кто его приручал.

Там где доки для барж — лишь виток перепутья
для отчаянных бригов, фрегатов и шхун,
беззаветно поверивших в ветер попутный,
зазывающий в рай первозданных лагун.
Перепутья виток, или точка отсчёта
Начинающих с Гринвича или с нуля...
Завтра — снова к чему-то уйдём от чего-то...
Чтоб когда-нибудь радостно крикнуть: Земля!

Мы уйдём... Провожающим будет казаться,
Что эскадра сгорает в рассветных лучах.
Как же быстро умеют они привязаться
К тем, кто только и может — моря приручать!
Мы — сгорим, и печаль на причале растает.
Ветер слёзы рассеет как бренную пыль.
Только мы не поверим, что нас - забывают
те, кто нас, приручить не умея, любил.