Дождь проливной бывает
только летом,
Зима нам дарит снегопад.
Весну ласкаем мы при этом,
Не отводя в надежде взгляд.
Быть может завтра слов не будет,
Строка останется в других.
Но мы несем улыбку в буднях,
И дней не ведаем иных.
А так же ночи-полуночи,
В них заплутавшие дожди.
Озноб, проникший прямо в душу,
Желаний нет лишь лёд в груди.
Уходит время, дождь проходит…
И только слабая рука,
На стенке тень свою находит
От тусклого луны луча.
Душа, как тень уйдет неспешно,
Окно открытое извне…
И только строки будут вечны,
Но адресат их не ко мне.
20.03.2021.
Уходит время, дождь походит...
© Copyright: Евгений Балашов 66, 2021
Свидетельство о публикации №121032305988
Свидетельство о публикации №121032305988
Рецензии