Всё пройдёт...

Простудой мается январь, пора давно бы,
Февраль не в счёт, не месяц он, а так – пустяк,
Пимы на печку, срок ушёл, моя зазноба
Швырнула молча, как заправский сибиряк.

Посёлка улицы в проталинах былого,
Повсюду клочья старых скомканных газет,
Да кучи сена меж сугробов полевого,
Поодаль, с роз замёрзших, брошенный букет.

Заборов ряд, с облезлой краской, и ворота,
Ни следа рядом, словно напрочь вымер дом,
Иль ждали в нём - не дождались, увы, кого-то,
А может-быть и не живут давно уж в нём.

Хиреет жизнь в деревне русской с каждым годом,
Тому причина, род померк, что от земли,
Бредут подальше от земли Земли Народы,
Как те, за суками, хромые кобели.

Конец известен, город полон шарлатанов,
И есть с кого три шкуры толстые сдирать,
Ведь Русь не Русь, когда отсутствуют обманы,
И вот спешит назад в село христова рать.
 
Потерь не счесть, спасёт теперь лишь только брага,
Иль, наконец, душистый крепкий самогон,
Не можешь жить по-городски, не порть бумагу,
Для этих дел всегда с собой с водой флакон.

Но не горюй, уж скоро март с дождём наступит,
А там взойдёт, скотине снедь весной, трава,
Продлится жизнь, твои грехи она искупит,
Ты только верь, как верю я в свои Слова.