В краю дремучей Шелехмети,
вдали от шумных городов,
ещё родятся байки,сплетни
про сочинителя стихов.
А Шелехметь,она такая,
ты палец в рот ей не клади.
Она всё выудит,узнает,
как встарь велося на Руси.
Так вот,там жил один нездешний.
И был он странен,молчалив,
он мастерил скворцам скворешни,
он ноги в осени мочил.
И вдаль глядел он светлым оком.
Он всё понять хотел:зачем
так люди тянутся к истокам,
как будто нет главнее дел.
Хоть на луга погнать скотину,
иль починять крыльцо избы.
Ну а ему - цвела б рябина,
да пели в роще б соловьи.
Вот так и жил он в Шелехмети.
Да вдруг однажды помер взял.
Но нет,никто об ём в газете
так ничего не написал.
Лишь старый пёс сглотнул обиду
и не пойму (ищи-свищи)
зачем засохла там рябина,
петь перестали соловьи.
15.03.2021
Шелехметь
© Copyright: Владимир Чибриков, 2021
Свидетельство о публикации №121032304143
Свидетельство о публикации №121032304143
Рецензии